персональное творчество
Густые потоки сознания
Не думай. Не думай. Думай. Не думай. Забудь.
Вспомни. Нет. Забудь. Думай.
Вспышка. Темно. Искры.
Холод. Тишина. Тихо. Очень тихо. Темно. Покой.
Вспышка. Свет. Звук. Грохот.
Не думай. Не думай. Забудь.
Возможно ли написать что-нибудь? Возможно ли?..
Реализм…Сюрреализм…Критический реализм…Романтизм…
Роман…Рассказ…Пьеса…Стихи…
Миллионы стихов, нависающих перезревшими гроздями лиловых сочных виноградин где-то внутри моего сознания… или подсознания…
Отяжелевшие ветви с большими, поблескивающими от недавнего теплого дождя, в летнем холерическом солнце, листами… и ягоды, ягоды, ягоды. Много ягод. Небо темнеет от разбухающих от жары и влаги гроздей. Тяжесть. Ветви прогибаются. Но ни одна ягода не срывается и не падает. Грозди нависают. Их все больше. Они заполняют собой всё, они заполняют все мои мысли. Моя голова гудит. Мой череп распирают изнутри тонны перезревшего приторно-сладкого винограда. Но я не могу его собрать. Я жду, когда нечто заставит грозди упасть, сорваться, облегчив утомленные ветви. Упасть в бумажные строчки моего нервного почерка, переполняя расставленные мной внизу плетеные корзины томящегося ожидания. Ожидания сотворяемого.
Вниз. Сочные лиловые ягоды. Рассказ. Пьеса. Роман. Миллионы стихов. Тонны ягод.
Август – Жарко – Юг – Холмы – Виноградники – Корзины – Лоза – Листва - Я-НЕ-МОГУ! Нет! Нет. Я не могу ничего написать. Да! Я бездарен! Я посредственность! Довольно! Хватит! Забудь! Забудь. Забудь. Не думай. Рука болит, сжимая пластиковый корпус ручки, острие ампулки выводит буквы, строчки. Но они пусты. Лишь пустота. Пустота. Забудь.
Однажды, когда шел дождь я смотрел на асфальт и видел в нем черное. Черное впитывает белый свет и не выпускает его. Черное это время. Асфальт это дорога. Это пространство мертвых дорог, по которым мы ходим, пока мы здесь. Асфальт – потрескавшаяся кожа наших больных городов. Асфальт вбирает, впитывает шаги, проглатывает сотни тысяч следов стертых временем ботинок. Их больше нет. Это время. Это стертые МЫ. Это стертое Я. Я, не оставившее следа на мокром асфальте.
А стоит ли об этом?
На мокром асфальте вода.
Вода – начало и тайна, слезы и пот Небес и Недр Земли.
И вот вода касается пыльного асфальта.
Лицемерный холодный влажный поцелуй тысяч капель в морщинистые черные щеки.
Вода и черное/Мелодия и кучка состриженных ногтей.
Вода и черное/Вдох и плесень на бетонной стене.
Вода и черное/Цветная лента и вырываемый зуб.
Но черное окрашивает воду.
Чернеющая вода на черном асфальте/Звук, немой шелушащейся трескающейся мелодии состригаемых грязных старческих ногтей.
Чернеющая вода/Глубоко вдыхаемый запах плесени бетонной стены.
Чернеющая вода/Цветная лента, вырывающая сгнивший зуб.
Черная вода.
Время сотрет все.
Все.
Все.
Чтож,… пожалуй все.